PLANQUE TES MOTS 

 Planque tes mots, dis-je

Planque tes mots
dans la gangue langue des habitudes

 poésie est l’apanage de la solitude

la saveur des mots cool s’écoule 
sans peur sans fleur sans éditeur  

ceux qui riment ont la frite la frime
le rythme

ont fait le cheap chic clip
d’une beauté nostalgique

 A la gare de l’esprit
 les aiguilles marquent minuit 
 moins le car de police 
 qui cherche l’alibi

 et nous qui sommes-nous pour parler 
grandes gueules ouvertes 
 à tous les vents mauvais

qui nous emportent  

de ça de là 
 pareils 
à la feuille morte ?

Debout dans la lumière 
tous les prix littéraires
 comme des toréadors 
jouent à stop stop stop 
 ou encore  

pas de lézard Nanard 
ton art n’est pas le fruit du hasard

 dérape dérange démange les anges 
et leurs bêtes à bon dieu

 on se moque des mots du coeur 
qui s’impriment dans la déprime

c’est pas d’la frime 
les mots du coeur 
ont la douleur 
qui craque
sous la langue de fer
des somnifères
qui légifèrent

O que ma quille éclate ! O que j’aille à la mer !

 Tous les minables jetables expulsables 
te racontent
l’histoire incroyable 
du coeur cannibale 
qui a jeté les armes les larmes le dream le drame 
 du vague à l’âme à la dérive 
en prime il rime et il rame 
sur la rive où ses rêves s’achèvent 
dans une rave party 
de rien il raconte des histoires de rien 
son spleen pas clean fureur intime

 l’émotion des mots sonne 
sans mentir il parle comme un homme 
surtout quand il est ivre 
de vin de poésie ou de vertu 
pas de valium 
Il est le ténébreux le veuf l’inconsolé 
il marche dans la rue comme n’importe qui
pourrait fermer les yeux 
et passer aux aveux 
résiste face aux verrous 
ne revendique rien pour lui-même 
il dénonce 
coup de semonce

 pas de réponse 
au bord du fleuve 
vacille et vitupère

 donnez-lui à boire dit mon père !

 A la fin tu es las de cet ancien monde

 qui gronde en cage

  otage de l’image

 naufrage de la rage

 Amère la mer le vent salé

 du sens et du non sens

 raisonne dans la zone

 où chacun n’est plus soi

 Don’t make the remake

 mais taxe la syntaxe

 les mots bouillonnent

 you are on your own !

UN DIMANCHE ROUGE ET NOIR

QUADRIGE DU SOLEIL

C’est à nous

de conduire le quadrige du soleil

à nous d’allumer les étoiles

et de porter le monde

puisque les DIEUX ne sont plus là !

Allons, il y a un gros travail à faire

les stars dégagez la piste !

Faites entrer les hommes et les femmes !

La poésie est invisible. Le sens des mots ne se prononce. Ils avancent sur le sentier critique où les hommes mangent leurs buissons d’épines et se lamentent. L’herbe pâle, jaillissant sous nos pieds ouvre la voie des estuaires. La poésie est invisible, lèvres rouges du soleil. Mais son regard de cailloux persiste dans le temps qu’il nous reste à marcher.

Où sont les mots de l’infini, où est l’univers qui existe ?

Serions-nous moins vivants que la pluie, plus irréels que les lumières de l’usine, improbables comme ces fantômes de chiens, nourris d’images sans raison ?

Quand je vous parle, je ne vous vois pas non plus, mais c’est à vous que j’écris. Je me suis vieillie un peu pour l’occasion, j’ai gagné du temps. Je suis  peut-être  plus jeune que ce que vous pensez et moi plus vieille  que ce que je crois. Ma poésie a toujours été celle de quelqu’un qui savait qu’il allait mourir.  Nous sommes des milliards et  chacun le sait et à sa façon se le cache Aussi ma poésie ne peut-elle être originale. Je suis une auteur anonyme  du 21^ème siècle et comme tout un chacun je marche en silence sous le soleil. J’attends beaucoup de l’avenir, rien de bon, mais beaucoup. De la lumière, des incendies, et des  questions nouvelles. Nous aurons eu raison de la mort, mais cela ne simplifiera pas tout. Plus l’homme avance, plus c’est compliqué. La nuit recule comme devant un chasse-neige. Quand nous serons devant le congère, éternels, mais hagards, nous aurons froid dans nos consciences et nos cœurs ne sauront pas comment s’abriter.

Mais avant tout ça, il y a le présent et la nuque brisée de l’avenir. Nous sommes en France, un petit pays d’Europe, dont la langue eut maille à partir avec la poésie, qui ne se s’en sortit pas si mal. La poésie sauva la langue bien des fois, qui à jamais lui en sera reconnaissant. ?

Mais les combats, mêmes réguliers, laissent des marques, des traumatismes, des douleurs, dont plus personne ne veut parler. Les mots seuls conservent dans leur chair le souvenir des bleus indispensables devenus inutiles. Nous aussi avons mal sans trop savoir pourquoi, le souvenir de ces blessures devenues inutiles et sans lesquelles nous ne serions plus là.